E engoliu mesmo, choro regado a álcool. Podia até não comer a mulher a mais de dez anos
mas era macho! “Homem não chora Done” dizia Fátima em sua cabeça.
O bar fechando e a desgraça que adora uma companhia apontava para o Fiat mini mal
estacionado, convidando ambos para uma aventura.
As luzes dos postes passam pela janela do carro como borrões luminosos mas ainda é cedo e
as avenidas congestionadas o obrigam a colocar o pé no freio.
O carro para, Helidone desde o ziper.
As mãos tentam reviver uma habilidade esquecida pelo desuso, os dedos meio dormentes
envolvem o membro flácido que lembra um tentáculo de lula morta.
As técnicas de um moleque punheteiro vêm a tona. Pressão na glande, velocidade…
Nada.
Suor escorre pela testa, a respiração torna-se difícil. Não devia ter fumado aqueles cigarros.
Mais velocidade…
Nada.
Então o choro a anos reprimido explode acompanhado de soluços descontrolados e ranger de dentes.
Cego de ódio e dor, nada de pé no freio. A ira assume o controle do GPS e o leva para as ruas
escuras que nascem da avenida São Luís rei de França, onde todo tipo de serviço mundano é
oferecido.